Mi homenaje a Howard Philips Lovecraft

¡Hola, mis seguidores; lectores habituales y nuevos lectores!

 Muchos conocen al famoso escritor, más conocido cómo Lovecraft. Este verano yo lo he descubierto de la mano de 'Solo citas de libros' y puede que algún que otro usuario de Twitter. 

Pero... ¿Quién era Lovecraft? 

Howard Philips Lovecraft, nació en Providence, Rhode Island (Estados Unidos) su textos más intrínsecos al terror, alejada de las vertientes convencionales, dándose a conocer por medio de amigos y conocidos se interesó desde muy joven por la mitología árabe, escribiendo desde muy joven cuentos y poemas en estos ámbitos. Su abuelo le introdujo a las historias góticas de terror. 

Dicen que sus obras están marcadas por el pesimismo y el cinismo, que suelen dividirse en tres períodos 

Desde mi punto de vista sus textos son un canto y advertencia a los terrores de la ciencia y lo desconocido. 

Se re-descubre al escritor mediante el cine pero, es de vital importancia ver espacios en los que se habla de él y leer, por supuesto, sus obras. 

HE DISFRUTADO TANTO CON ESTE ESCRITOR QUE POR UN DÍA 

VOY A SER UN POCO ÉL. 

Y AQUÍ ESTÁ MI RELATO PARA AQUELLOS QUE SE QUIERAN HACER UNA IDEA. 

 

RELATO: EL HOMBRE DE LOS OJOS INYECTADOS

Descendí por la calle, apagué el cigarrillo y vi cómo aquel maldito bastardo se escapaba ante mis ojos. Yo no lo habría dicho mejor: bastado. Porque antes de que me viera en aquella desolada calle corriendo tras mi asaltante, tengo que decir, que hubo una retahíla de sucesos venideros, muchísimo antes de que me viera así: con un ojo magullado, el labio partido, y con el miedo en el cuerpo, que a mi entender, poco a poco lo fui perdiendo debido a la incesante manera en la que el miedo, te hace sobreponerte a cualquier adversidad.

 

Will, el chico que siempre se sentaba lejos de la pizarra, y al que todos los días le daban una paliza sus padres para que dejara de fumar a sus catorce años, se escapaba todas las tardes para reunirse con todos nosotros en el cementerio y ya de paso evitar la paliza de las nueve de la noche: momento en el cual su padre llegaba de trabajar, se acomodaba y como no encontraba otra manera de decir que estaba harto de trabajar, de llevar una vida mísera, tanto o más que la mayoría de las familias que se alojaban en este municipio alejado de la madre de Dios. Encontraba en su cansado cuerpo y torturado, la excusa perfecta para sacar el enfado y la frustración de un vida que nunca quiso para él. Pero muchas noches lloraba Will, otras, se sacaba un cigarrillo del bolsillo, y les guiñaba un ojo a las niñas que pasaban por su lado. Desde ese momento, y porque mi padre, al contrario que el de Will, me sobre protegía hasta tal punto, que no me dejaba quedar con mis amigos, hacíamos a hurtadillas los inviernos y veranos todas las travesuras que se nos antojaban de la época: Colarnos en los cines, subirles las faldas a las niñas, fumar, beber cerveza a escondidas o irnos a la playa. Con el tiempo fuimos creciendo y cada uno tuvo su lugar. Lo que puede hacer la madurez es que o te quedas igual, o a la fuerza aprendes de tus errores. Yo iba a ir a una prestigiosa Universidad y Will, seguía la ya tradicional vida de su familia de trabajar en la construcción. He de decir que Will era un gran dibujante, destacaba en teatro y le gustaba cantar, que por cierto, no lo hacía nada mal. Pero por lo visto, váyase usted a saber por donde, que el padre inquirió en que tener talento para las artes, era cosa de maricas. Hijo de un padre que se sabía de memoria todas las películas del oeste, que era nieto de un abuelo, en paz descanse, melómano donde los fuera. ¿A quien sino había salido sino a su abuelo?

Con media carrera por terminar y con la tentativa de ingresar en los mejores bufetes de abogados y Will, ascendiendo cómo capataz para orgullo de su ahora, retirado padre, Will comienza a asumir cargas que le llevan a una carga mental, saturación y cansancio mental, que le llevan a estar horas desvelado. Lo sabía porque varias noches me visitaba, siempre acompañadas de un “Con permiso” a mi piso de solero. Ahí, bebíamos wiskey, fumábamos y recordamos nuestros pequeñas "batallitas" y me recordaba, por mucho que me doliera, y con mucho inri, que ahora me llaman “El que estudió”. Veía en sus ojos vidriosos la pena, el cansancio y la vergüenza de llevar la misma vida que su padre. Y a menudo, me contaba, que no sería capaz de echarse mujer por que temía convertirse en el monstruo de su padre. Varias veces insistí en que el no era su padre y que si se lo proponía, aun estaba a tiempo de seguir cómo dibujante. Por aquel entonces, los niños compraban cómics como los de el hombre araña y se hacía notoria su desesperación y su amargura. Muchas veces intenté que se viniera a vivir a mi casa, para que dejara aquella vida, sin presiones, para poder dedicarse a lo que realmente le instaba a ser el hombre que el quería. Y tras muchos años de insistencia, fueron seis exactamente, Will, consiguió un espacio en el que dibujar su primera tira cómica en una revista modesta. No cabía en si, después de haber estudiado en artes pese a su avanzada edad y su inequívoca avergonzada actitud de los primeros años. Pero el esfuerzo le volvió más ambicioso, más seguro, confiado y además tenía un brío, que no sabía cómo describir. Me decanto por … un hombre de verdad.

Muchas de las noches, Will comenzó a tener visitas recurrentes a la biblioteca. Todo puede ser normal, según cómo se mire. El caso es que los libros prestados, eran de índole esotérica, histórica y activista. Cualquiera hubiera dicho que tenía ante mi, a un rebelde. Y en cierto modo, al principio, no le di importancia; aquello le hacía rebosante de actitud. Pero pronto cambio sus días a las noches. Esto podría transmitirse en que dormía de día y hacia vida de noche, o al menos, eso notaba. Había cambiado los turnos del trabajo y ahora dedicaba gran parte de las noches, a la recolección de información al mismo tiempo que trabajaba. Como veía que por el día descansaba, tampoco le di mayor importancia. Mi fallo fue no darme cuenta de los pequeños indicios que emanaba de diurno.

 

Un día, lo vi claro: Will, en bata, con extremadas ojeras cual ciénagas negras que hubiera imaginado, se servia café mientras me contaba a la hora del almuerzo, que había estado investigando sobre magia, que a los niños les gustaría que los dibujos cobrarían otro brío, otro color, y que si se lo proponía, podría llevarlo a lo que un amigo suyo llamaba: televisión. Pensé que eran ideas buenas pero… en la noche, eché un ojo a los libros que ahora escogía y pensé que quizás era del todo extremista. ¿Cómo unos niños iban a entender sobre la magia negra?

Aquella noche intenté disuadirle de lo que intentaba con afán llevar a cabo pero su estado era deplorable además de extrema excitación al pronunciar cada palabra. Con cada una de ellas, emanaba y se encandilaba, a lo más terrible y fantasmagórico, así cómo su apariencia. No logré disuadirle pero logró colar unas viñetas a color, siendo el primero de la época para una revista bastante conocida. Después de eso, su humor, su animo, su ego, comenzaron a ensalzarse de tal modo, que olvidó las investigaciones. Pero aquel hombre, era un Will ególatra, miserable, pues no se parecía en nada al Will trabajador, modesto, vivaz, jovial y hasta humilde. Se codeaba con las grandes figuras pero en un bando en el que el era claramente la comidilla pero que mientras comenzaba a acrecentar su billetera, a este, le daba igual. Sin embargo, todo cambio con la llegada de una misteriosa mujer a la ciudad, la llamaban loba, porque todos los hombres que la veían aullaban, enloquecían de amor y por ende, se quedaban con su manada de machotes, en el algunos casos incapaces de pedirle una cita. Will, como todos los demás, quedó prendado, y el sí logró una cita. Ya lo creo. Hasta algo más: El matrimonio. Allí comenzaron las amenazas, el inexplicable desplazamiento de sus antiguos “Amigos” o colegas, por según alegaba este, envidia.

Se murmuraba, que la loba era cubana. Y que trataba con la magia negra y no fue sorpresa después de que los que aquellos a los que llamaba amigos, Will comenzara a practicar magia. En muchas ocasiones, llegaba borracho, a casa, me contaba la loba. Ya que se mudaron a una casa no muy lejos de donde yo vivía. Y en muchas ocasiones, tenía rencillas de borracheros y camareros, con los que me tenía que enfrentar. Y aquí llego a lo que en mis inicios contaba:

 

Las amenazas eran tales y de tal calibre, que Will experimentaba espasmos, terrores nocturnos y hasta incontinencia nocturna. Su carrera se fue a `pique cuando por fin me di cuenta que no podía dejar de beber, y tenía a su mujer atemorizada, a la que nunca puso un dedo encima. A lo que yo me vengo a venir, es esa noche en la que en su ensimismamiento, en la barra, un desgastado y desmejorado Will, bebía en la barra uno de los hombres se acercó, le toco el hombro y con los ojos, rojos cual ciervo entre la arboleda, Will sintió el verdadero miedo por primera vez. No me le creía. Cuando el nos lo contaba, pensábamos que era absurdo, que se lo habría imaginado. El alcohol. Pero aquella noche… bebió demasiado, y al ir a buscarle tras un telefonazo de la loba, pude ver como aquel ser demacrado y salido de una escena de Hitchcock me presionaba la falta de aire con tan solo una mirada. Y allí estaba en el suelo mi amigo, creímos que era una paliza en medio de la calle, pero yo, ahora estoy seguro, de que fue aquel hombre. Quien fuere. Que con su magia y horror, se llevo a mi mejor amigo. Pues no había más que ver el rostro del hombre(El de mi amigo) en su lecho de muerte. El misterioso hombre desapareció en la oscuridad y yo Salí escopeteado hacia el, pero tiré el cigarillo y cuando volví, la loba me dijo en qué estado había quedado: magullado, herido, mal. No recuerdo ningún enfrentamiento, pero si… su potente mirada.

 

Hoy, es día del aniversario de mi amigo,  no le he contado a nadie lo sucedido por miedo a que me enjuicien el estado mental. Me fui a vivir a las afueras, pero aquí, las miradas son otras.  

©️El Rincón de Keren