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Algo así es lo que siento. Es como la persona a la que confío todos mis secretos y es en se mar donde el cielo y el mar; el frío y las lágrimas; y el sosiego, hace malabarismos para desterrar la tristeza. Es sentirse desnuda ante la hoja en blanco. Sincerándome, y expulsando cada perla de mar que se convierte en ese fuego, antes mencionado, como una confesión silenciosa que grita en la intimidad todo lo que esa noche, esa madrugada, o el día posterior, encierra en esta caja torácica para latir como un caballo desbocado. Amedrentada por lo que las espinas pueden hacer a este cuerpo taciturno en la noche, mis preguntas; esas que se esconden en un cajón y no salen a la luz; son la embarazada de cuestiones que nunca paren y que, olvidadas en el desván, un buen día dan a luz las letras que se escogen, sin pensar, que con el corazón en un puño y con el alma expuesto para que el mundo lea, vea, observe, analice y si quiere, critique, los mayores temores se hagan realidad.

Vulnerable a toda razón y existencia que yace las letras a plena luz del día, les hago el amor en secreto como una amante de ese romanticismo perdido antaño. Enamorada, borracha del cielo a vino que me arrulla para destacar en los laterales de las páginas, el nombre en el que tanto pienso. Y me falta el aire, no puedo respirar, si no te menciono, si no te vuelvo a reiterar y te comparto en una publicación y te hago reflexionar desde mis fallos, a puesto a que te has visto reflejada.

Como un médico al que le recetan el tratamiento, me inyecto esas letras escritas, esas letras leídas y ese verso emborronado que a veces bien, a veces mal. Pero siempre icástico enarbola las emociones para sentir las sensaciones más verdaderas. Impertérrita a veces, violentada cuando me leen y cuando lo expongo. Por no saber si soy fiel a lo que digo, pues mi idiosincrasia pretende mostrar y exponer todo lo que me conforma mediante la palabra. A veces, descolocada, a veces divagando, y tan tangencial  que me vuelvo a veces, que lo que siento carece de sentido. Sin embargo, ellas me quieren; yo la quiero, se dejan; me elevan, y les dejo suceder; les provoco, y ellas me emocionan… será que es un amor no correspondido por aquello de que a veces están conmigo y otras se escapan con Morfeo. El maldito pensamiento y el síndrome me hacen desvalorizarme. Pero he querido poner en tela de una vez que tu te has visto reflejada con la mayor satisfacción que un aspirante a escritor, pueda tener.

Te rozo, te beso, te acaricio, te arrojo a las letras inquietas con el frenesí de la idea con la impronta del que mira más allá y ahonda sin saber que puede que seamos tan parecidas, las letras y el que lee. Es el espejo de las manos y el reflejo de lo que soy. Perdona que solo te haya mirado de soslayo cuando todo estaba por hacer, cuando crees que no hay nada que se pueda cambiar, el esfuerzo ahora antiguo, atestado con la facilidad que se dice «Eres mi pasión» atestiguo mi padecer por escribana en un mundo de aspirantes miles.

Terminar así, con la certeza convicción de que lo único que hace que valga la pena es la satisfacción, la plenitud que me desata. Ciega del amor que profeso, aun una aspirante, obligada a aprender y ejercer desde el alumno que sigue aprendido infinita, sin poder decir otra cosa que a ellas me debo.

¿Qué será de mí? ¿Qué será de ellas?

Sólo se que me letro y como un delito y la herida que llevo por ellas, podría haber sido peor. Como adolescente suspiro, y emano desde mis inicios párvulos un amor platónico, enganchada a sus efectos, me resisto a dejar ese pensamiento que se aferra desde hace años incontables...

ME GUSTA ESCRIBIR.