La complicidad de un Bus ( Relato ) | El Rincón de Keren 'Blog Literario'

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Es lunes otra vez y nada es tan gratificante como pasarse el domingo tirado en el sofá viendo películas en Netflix, no haciendo nada y recordando a última instancia, las ganas de viajar o de perderse por ahí para aquellos a los que nos gusta ir de acá para allá. En cambio, los domingos suelen ser la antesala de una semana que se augura movida por el alentar de la productividad, porque seamos sinceros, sin poder pagar esas facturas que paguen no solo el streaming en películas, sino las facturas varias propias de una casa, los imprevistos que vienen cargados de dinero que en teoría deberíamos disponer para esas salidas airosas de las que podrían prometernos que acabaremos el mes bien, y suerte que vivimos mensualmente, en algunos países esto no se contempla y aun así, aquí, en la era del primer mundo seguimos teniendo para esa cerveza en el bar, esa salida que ‘nos lo merecemos’ porque… ‘para eso trabajo’ y luego, ese paquete que llega como si fuera lo más necesario en nuestras vidas. Para qué vamos a engañarnos, nos gusta gastar, y lo vemos en cada pequeño acto que cometemos como de si de un asesinato se nos lo planteara en cada maldita factura reflejada en los movimientos del banco. Nada es igual, cuando supuestamente te sobra el dinero. O bueno, quiero creer que es así, porque con mi sueldo de columnista, es posible que más que ganar dinero multiplicado, me toque sin dicha ni gloria, ser solo un mortal más, que intenta sobrevivir en la jungla de asfalto. Esa que cambiaríamos por una casa a las afueras en una casita apartada de la madre de Dios y con un silencio sepulcro que nos haría los más dichosos. Pero estamos a lunes y yo, solo quiero no tener que recordar las múltiples combinaciones de transporte público que hago para llegar a mi trabajo.

Son las siete de la mañana, ya me he acicalado, me he puesto mi ropa de trabajo. Nada especial, unos pantalones de pinza y un jersey de cuello alto con mi abrigo que hace un frio que corta la circulación. Algunos dicen que es cosa del cambio climático, yo lo que espero que es que, gracias a este cambio tan fresquito, por ser fino, el verano sea del todo apaciguador porque no hay nada más pegajoso que un verano sudado, impertinente y chorreando cual cerdos si cabe. Algunos hablan de invierno y el gusto por el calor, y otros del verano, con el gusto del frío. A mi me da igual, yo lo que quiero es estar tranquilo sin tanta perturbación climática que le hace a uno no saber qué ponerse o dejar de ponerse. Y ahí voy yo, medio atolondrado, que tras los veinte minutos de espera llega el bus como siempre, un rebaño de gente sube al interior y se oyen las primeras palabras del día. Que si hace frío, que este año hace mucho más frio que otros anteriores, o que han tenido que pagar cuantiosa suma de gas natural y conversaciones varias que se aglomeran en el cerebro mientras yo silencioso, saco mi bonobús , paso la tarjeta por la maquina y busco un lugar para sentarme.

Después del despliegue de zombis que suben sin cesar al bus, todos vamos a lo mismo, a facturar y a intentar llegar al viernes, si se puede, lo menos cansados posible, o lo que es lo mismo, vivos.

Al vehículo sube una mujer destartalada, con el cabello desaliñado y con imagen de que no se ha duchado en varios días. Pero las miradas extrañamente van dirigidas hacia a mí, y alguien sin pensarlo demasiado, abre la ventana acompañada de un suspiro, o lo que fuere porque ahí no se puede respirar ya. Los murmuros se hacen eco de una estancia en movimiento que hacen los minutos de antes de llegar a la estación de metro, los más tortuosos, si lo que esperaba esa mujer, era matarnos por inhalación, lo había conseguido. Pero no, en el bus solo se comentaba el hecho de que yo, en primera fila donde la puerta de salida, donde me había situado, algo sucedía; porque salir con el tumulto de gente es más fácil, rápido y no me agobio. Por eso estaba ahí. Podía dar bocanadas de aire cuando estas se abrían debido al fétido olor, y sin embargo, el pringado de turno ya murmuraba “Qué tufo que hace este negro”, todos sabían de donde venía el olor, bueno, era innegable que al pasar por su lado, el de la mujer, uno no quedara noqueado al percibir el aroma de aquella mujer. Y las miradas cómplices y los insultos al salir del bus, no solo apremiaron a los más tímidos a acusarme con una mirada que acuchillaba. A mi lado, no había nadie sentado, era ya de costumbre ir solo muy a pesar de que, el vehículo iba de bote en bote. Al principio me sorprendía, pero con el tiempo, me enervaba y muy al final de mis tropecientos viajes, estiraba la mano para poder poner la mochila, y sentarme lo más ancho que podía. A ver, yo no tenía la culpa de que, no quisieran sentarse si preferían ir de pie. A fin de cuentas, los asientos están hechos para descansar las piernas, la espalda y no sufrir largos trayectos cargándolos. Pero lo de aquella mujer se pasaba de rosca. Todos sabían muy bien a qué iban y qué querían conseguir. Trágicamente, como llevo hablando de los asesinatos, ese suceso fue culpable y cómplice de que mi vida pase de acá para allá con la mundana situación de un hombre al que se le denota en un semblante duro, de difícil hacer sonreír y en muchos casos inconsciente cara de cabreo. Porque… a ver quién es el guapo que le dice a la señora fétida, que, por favor, haga algo con el olor corporal que habita en ella a humanidad, que es más fácil en tanto que estamos acostumbrados a ser los mismos, con las mismas motivaciones que cualquiera en el día a día, o incluso de un fin de semana, que hoy, soy culpable de haber escogido este día para ir en bus.

¿Fin?

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